Poetas argáricos

Estefanía Martín, "Salí con un suspiro y no volví"

2012-02-20T01:00:00.000+01:00

Salícon un suspiro y no volví

Queaunque el gusto nunca más
vuelve a ser el mismo,
en la vida los olvidos
no suelen durar.

JaimeGil de Biedma

Undía más el día presenta vendaval.

Los acordes del viento no dejan desonar.

A veces el desierto se llena de agua

y la frialdad queda congelada.

Trenzada de tiempo que no frena.

Tempestad que dice: ya basta.

Conjuros que hierven y flechasdesviadas.

Y no sé cómo explicar

que no es ignoro, que tampoco esolvido.

El mar no deja de abrazarte,

pero esta vez las calles no miran sipasas.

Huellas, ápice de hielo congelado,

cometas bailando por la falta deviento.

Con palabras o sin ellas. Explico:

Salí con un suspiro y no volví.

©Estefanía Martín Sebaquevas, 2012

Lena Carrilero, "Mr. Tambourine man"

2012-02-16T22:40:00.000+01:00

Mr.Tambourine man

Recuerdocon entusiasmo aquellas noches
en las que más que la ropa, nossobraba la piel,
nos comíamos a besos el mañana,
por si elsudor evaporaba la pasión,
y al despertar no nos quedabanada,
nada con lo que soñar.

Inventábamosjeroglíficos egipcios
con un sistema recíproco de pinceles en laespalda,
dibujamos la ciudad prohibida,
muycercana a los pórticos del exilio,
porsi los escombros bloqueaban el puente
quecruzaba al otro lado de tu cama.

Noshacíamos el amor como dos fieras en celo,
callábamos a losgrillos con nuestro silencio,
mordíamos la almohada explosionandoel placer,
y después de algunos meses solo mordimos el polvo.

Dejamosplasmada en la pared
la silueta de la perspicacia inoportuna,
yaunque llegara el mañana,
y comernos a besos no surgiera
elefecto esperado de tal causa,
Mr Tambourine man aguarda tocando
con su armónica la canción de
lasnoches en vela,
que se expiran en la caja de Pandora,
ypiden que la música de tu cuerpo
no cese hasta que amanezca.

©Lena Carrilero, 2012

Francisco Vargas, "Invierno interior"

2012-02-15T00:12:00.000+01:00

Invierno interior

Aquí encerrado

voy aclimatando besos congelados

de otro tiempo,

perspectivas,

azules deseos disidentes.

Entre paréntesis

el cielo fluye y las cosas permanecen

aquilatando los días

aparentemente,

pero ya no estoy mirando hacia afuera.

Buscaré caminos

que salgan de este invierno

parpadeando ante el poniente,

lentas caricias que despierten eldeseo,

risas pasajeras, eternas despedidas.

Volveré a pisar

las líneas rectas de las aceras,

porque todavía no he encontrado

en ningún libro

el sentido de la vida.

©Francisco Vargas, 15.02.12

Virginia Fernández, "Estados"

2012-02-12T22:41:00.000+01:00

Estados

¿Qué será de estos versos
sin alguien
que los mire?
Ímpetu que busca al universo,
que hace
que los deseos se cumplan,
dime,
extraña circunstancia
que nos acerca en silencio
igual que cae la lluvia en el mar,
sin miedo,
sin frío.

¿Qué será de las palabras?
De estas palabras
que se desvanecen
entre tus dedos
como ceniza y estrellas,
muchacho.

¿Cuál será mi destino?
Sino yacer en la nieve
hasta morir sin más
y desear
que tú sigas ahí
aunque sólo sea
en estos versos
que se pierden
lentamente.

© Virginia Fernández, 2012

Francisco Vargas, "Anacronismos"

2012-02-08T00:25:00.000+01:00

Anacronismos

“Hay almas que tienen

azules luceros.”

F. García Lorca(08.02.1920)

Ideal:

plenitud del deseo adolescente

de ayer

en la plena renuncia de madurez

del hoy.

* * *

¡Tantas veces

te he perseguido!

Y al llegar

solo quedan

las huellas azules

de tu pasado.

* * *

Aprender, aprender.

Saberlo todo,

llegar a la sabiduría efímera.

Desaprender.

* * *

Cuando suena el viento

con su latido unánime,

todo lo demás

parece quedar en silencio.

* * *

¿Recuerdas todavía

cuando aprendimos a conjugar

el futuro perfecto?

* * *

Eres tú, el otro,

quien me asegura

que yo existo.

©Francisco Vargas, 07.02.2012

PAÍS BLANCO

2012-02-05T21:50:00.000+01:00

Círculo Polar

Ella está en aquel bosque helado
y yo quisiera ser un avión de papel
con una pregunta, incógnita
escrita en su interior.

Que el viento me acogiese.

En la noche vuelvo a mi pequeño hogar
de palabras y voces que no rompen el silencio.
Sosiego.
Y la sangre en las venas más intensa.

A través de historias voy descubriendo
un lugar lejano y tan desconocido
y tan mágico
con otros ojos que han visto más que yo.

Ella está en el círculo polar.
Y son tantas las preguntas...
y es que no sabemos dejar de amar
otros mundos.

© Celia Gómez, 14.01.12

No necesito

No necesito

relojes ni espejos

que me miren asustados,

sólo el canto del bosque,

poblado de árboles blancos

que hablan cuando hay viento

que elevan palabras al cielo

cuando hay lluvia,

palabras que nunca

dicen nunca

y sí pájaro amarillo que vuela,

sí esperanza

o atmósfera o mariposa.

No necesito

estruendos ni tormentas

porque

no existen relojes,

sólo hojas de otoño

que caen lentas
sobre mi pequeña vida,

sólo ojos

que me despiertan

y me tranquilizan

cuando empieza a amanecer

allí en las sombras.

© Virginia Fernández, 03.02.12

Imágenes: Anka Zhuravleva

Rafael Jiménez, "Eclesiastés de un Día de Enamorados"

2012-02-02T19:38:00.000+01:00

Eclesiastésde un Día de Enamorados

Moríade éxtasis atravesado por hojas flamígeras salidas de su lengua yaseca. Tabla vestida con pan de oro, falsa imaginería estofadaexcusada por y para el orgasmo religioso. Tú, exvoto de madera yplástico con fecha de caducidad. Mirada sucia sin vida esculpida porel rencor. No es amor ya que no existe el concepto ni pulsión.Mimesis del engendro recreado por falsos recuerdos castrados por uninexistente deseo. “Y la intemporalidad machacada por unprospecto de mentiras amañadas y atadas por un lazo de ilusión yduda”. Que no hay nada porque jamás entendiste la metáforadel asco. La carne es aderezada por cuero y una malla oscura como elcosmos. Sedúceme y penetra con tu tacón de aguja en mi bocalamiendo mis heridas. Dejaste la prueba de carmín en la escena delcrimen, suicidio de la silueta, de la idea envuelta en nailon llevadahacia el cielo por pájaros ya muertos y disecados. Colecciono porestas fechas los vasos abandonados en las esquinas del vómito, tuectoplasma reverberado y al viento en la colada ahorcada dispuesta enorden de batalla en cables de la luz. La niebla es una visióncándida de lo aparente, me lleva lánguidamente por los espaciosserenos del alma fluyendo como venas de agua hacia ese prado de hojasde papel y promesas rotas. Te regalo este pensamiento apócrifo queplagié a unos amantes ahogados en su propia saliva. Queda en pazviajero de las esferas. Esta es la visión en un Día de Enamorados.

©Rafael Jiménez Torres, 2012

PAX

2012-01-30T23:25:00.000+01:00

Nubes difusas

Una mirada al infinito,
a este cielo poblado de nubes difusas;
plumas negras perdiéndose.

No conozco las fronteras, sin embargo
leo versos que las sobrepasan.
No conozco la paz pero sí la calma,
no conozco mi nombre, soy una parte
de los espejismos innombrables.

Estoy junto a la mañana que se ilumina
tenuemente
y ellos son actores que no se saben su guión
y tartamudean.

Estoy en el silencio de la última fila
como si estuviese sola,
leyendo poemas.

©Celia Gómez, 27.1.12

Portador de paz

cuando despiertes

te llevaré camelias recién cortadas

pétalos de alondra

abejas que destilan miel

entre panales con tersa luz de ámbar

lágrimas vertidas en la alegría

el temblor de nacer

y de vivir

cosas espontáneas y sencillas

donde asome entre destellos

la armonía del ser

el don de la paz

esta paz no será un paraguas roto

no será como el silencio de losacuarios

no será un batir de alas muertas

no un hermoso desnudo

que se oculta en las sombras

ni un te quiero perdido en elcamino

de unos labios a otros

esta paz se diluirá como la lluvia

sobre los campos secos

y hará fértiles los viejos páramos

allí donde avivan las raíces y lashojas

y nos darán una cosecha perenne

de ramos de olivo

donde se posarán las palomas blancas

abrirás los ojos

y querrás que siempre sea el amanecer

©Francisco Vargas, 2012

En la media noche

…llorar todo el tiempo que necesite, sé quenadie me interrumpirá

y que no tendré que dar explicaciones.

–Zena ElKhalil-

En la medianoche
viene la calma
a la casa de las mujeres
que no dicen nunca en sus bocas
que no dicen nunca
ni para siempre.

Viene la calma
de las palabras no pronunciadas,
de las vísperas de un mañana
en el que no amanece
en el que sólo queda llorar.

Las mujeres lloran en mi país
por sus hombres muertos,
por sus hombres.

En la medianoche
escucho el silencio
de las palabras
y no hay vencidos,
ni guerreros.

Elevo un canto aquí,
por mis hombres perdidos,
por los pájaros muertos
y nunca más hay esperanza,
nunca más,
ni palabras,
ni mañanas.

© Virginia Fernández, 2012

Luces como sombras

Detrás de la ventana
hay un bebé recién nacido
que no deja de llorar,
un padre que pega a su hijo mayor
mientras le grita que no es nadie
para llevarle la contraria,
un niño que sueña
con hacerse un hombre.

Detrás de la ventana
hay cuchillos que divagan
entre el filo cortante y la lumbre
pidiendo convertirse en banderas blancas,
y que entonces las banderas se hagan flores,
y las flores realidad.

Detrás de la ventana
hay un camarero que sirve el café
al científico que llena la mesa con planos
de la bomba atómica
que acabará con siete millones de vidas
pasados treinta años,
y una anciana repasa
la fotografía de su marido
que jamás regresó a casa en Navidad
cuando en el 42 marchó a la Guerra
por deber hacia la patria,
no por voluntad.

Detrás de la ventana
se esconden las miradas llenas de suburbios
en un huérfano que no tiene hogar,
pero sí cuatro paredes y una cama
para amanecer mañana.

Detrás de la ventana
una mujer vacía sus miedos
cuando el amor de su vida
levanta la mano para quitárselos a golpes,
y un cantautor discute con el folio
con qué palabra podrá vencer
la violencia del futuro.

Detrás de esta ventana
fumo pensando a gritos
que no queremos poder,
pedimos libertad.

Y fuera,
fuera de esta ventana,
pasa el tiempo,
cometiendo viejos errores
que la historia
jamás tuvo valor de subsanar.

Y se hizo la luz,
y se hizo la gloria,
tras estas ventanas
que son ojos como sombras
y retienen la esperanza
de que reine la victoria
con la luz de la paz
en la oscuridad latente.

© Lena Carrilero, 2012

Francisco Vargas, "Esplín"

2012-01-28T02:15:00.000+01:00

Esplín

Aquíla vida no brilla.

Profundasurge la veta

delsueño lírico. ¿Sueño?

Mejor,espera serena.

Parecetodo dispuesto

parauna serena espera.

Lamúsica, en vilo, surge

conuna rara belleza,

ajustandosus acordes,

clavandonotas eternas.

Lascosas nos miran -¡llaman!-

perono las vemos a ellas;

solasy olvidadas gozan

elpoder de su presencia.

Ajenos,ebrios, filtramos

venenode la pereza;

venenode pensamientos

quellagan y que desvelan.

(Raraplenitud, entraña,

noexisten latidos fuera.)

Elalma, sola, parece

brújulade la pureza...

Eldía, tras la jornada,

apenasdeja una estela.

Aquí,la sombra nos une,

nosdesnuda y nos adueña.

©Francisco Vargas, 2012

Perfecto Herrera, "Luz vibrante en mar que riela"

2012-01-26T23:12:00.001+01:00

Hoy ha tenido lugar en Almería la presentación del libro de nuestro amigo y compañero de letras el poeta Perfecto Herrera Ramos titulado Luz vibrante en mar que riela. Como homenaje le dedicamos esta entrada.

Las palabras

Brevemente te detienes en la palabra.
Es la palabra un pentagrama
por donde se van resbalando
las aguas misteriosas,
las hojas que escaparon de repente
de la rama alta,
los sueños
que desperezan un olvido.

¡La palabra, tremendamente la palabra!

La palabra,
con un blanco de magnolia,
es un mantel de hilo manchado
por los colores del mundo.
Se llena tu boca de palabras,
y, cuando las extiendes sobre el papel
(blanco sobre albo), ya se sumergen
y se desangran miles de cosmos en el corazón
del que lee y mira tus ojos.

¡Palabras!
¡Ojalá, nunca falten a tu mesa
las palabras!

© Perfecto Herrera Ramos, de su libro Luz vibrante en mar que riela.
http://perfectoherrera.blogspot.com/

Lena Carrilero, "Pequeñas tristezas"

2012-01-24T01:00:00.000+01:00

Pequeñas tristezas

Tristeza me produce lasonrisa de los niños
sin saber que algún día crecerán.
Lacrudeza de los padres al darles
la bienvenida a lamadurez.

Tristeza me provoca la ignorancia de losciudadanos
que miran al futuro con esperanza
sin certezas deque vaya a ir a mejor.
La poca empatía de los políticos,
quehablan y hablan sin saber lo que dicen.

Tristeza es la suma delas derrotas personales
con las del desayuno en las noticias de lados.
El perder un tren y confiar que en nuestra vida
existe unataquilla de RENFE para cambiar el billete.

Tristeza es lo que siento por las noches
cuando me acuerdo de ti
mientras tú miras el futuro
desde un horizonte opuesto al mío.

Pero eso en este instante importa más bien poco,
porque soy uno de los tantos tristes que habitan este vertedero,
y mañana el mundo no va a intentar poner medios
para hacer de esta mierda un lugar más habitable.

©Lena Carrilero, 2012

Celia Gómez, "La libertad del pájaro"

2012-01-21T01:25:00.000+01:00

la libertad del pájaro

yo no quiero ser inmortal
no quiero un cuerpo perfecto
no quiero que me escriban
ni quiero escribir bien
ni saber cantar ni bailar
tampoco quiero saber coser
heridas

sueño
pero no tengo sueños
ni expectativas ni metas que cumplir
no quiero que me miren
ni que se acuerden de mí
no quiero estar enferma
ni haberlo estado

no quiero fingir que es verdad
no quiero despertarme
cuando suena el despertador
no quiero acordarme de los nombres
de las ciudades de las calles de las personas
de mi nombre

yo solo quiero ser un pájaro

© Celia Gómez, Diciembre 2011

Virginia Fernández, "Diario de Seinäjoki"

2012-01-19T00:11:00.000+01:00

Diario de Seinäjoki

No sé en qué lugar

del camino me perdí,

ni cómo llegué

sin perder un trozo de juventud.

No sé si leerás alguna vez

este poema.

Las figuras se deslizan

silenciosas por la calle

y siempre está este maravilloso

paisaje blanco.

No sé dónde me perdí,

ni en qué lugar alguien sonrió,

los abrazos nunca aparecen

en esta ciudad de lago de cristal

y la nieve suena a silencio.

Ahora está nevando

y creo que no va a parar hasta primavera,

el cielo es brillante por la noche

y no hay estrellas,

ni pájaros, porque nadie los mira,

porque los niños duermen

mientras los árboles están

cada vez más blancos.

© Virginia Fernández, 2012

Francisco Vargas, "Ventanas islas"

2012-01-16T23:14:00.000+01:00

Monólogos submarinos

Me alejo de mi atalaya ventana

cuando la noche cae,

diáfana y melancólica,

como una Navidad

ya lejana, consumida.

La impaciencia me dicta

estos mensajes en una botella

que no llegarán jamás hasta ti

por líquidas avenidas nocturnas.

No sortearán los árboles

domesticados sobre las aceras,

los bancos pintados

ni las manos entrelazadas

entre soledades de piedra.

No llegarán hasta ti,

en tu isla ventana de ciudad adentro,

no sabrás que te pienso,

y en esta noche

de líquida melancolía

las caricias y los versos

compartirán naufragios.

©Francisco Vargas, 09.01.12

CALEIDOSCOPIOS

2012-01-14T00:47:00.000+01:00

Caleidoscopios

He cambiado

los días por las noches,

el rumor de las mareas,

el sentido de las agujas

del reloj,

mi viejos hábitos de fingir.

He comprendido

que nada tiene sustancia

más allá

de los nombres

con que nos fabricamos

estos mundos artificiales

que nos hacen sentir inciertos,

pero seguros.

He aprendido

a no esquivar la mirada

de un extraño,

a contar los días

hacia atrás,

que el arco iris

tiene más de siete colores.

He olvidado

las leyes que rigen

nuestro universo,

porque la vida gira y gira

con el ritmo que tú quieras,

con la música que en ti resuena.

He renacido...

Y ahora te llamo

a compartir

esta caleidoscópica

nueva realidad.

©Francisco Vargas, 04.01.12

Caleidoscopio

Ven,párate y mira...

el sol hateñido los trozos de cristales,

el agua halimado sus aristas,

la salsecó su esencia.

Fíjatecómo caen,

como pielde serpiente,

desprendiéndosesobre la arena.

Ya no haycristales.

Ven,párate y mira...

puñadosde palabras,

miradas

que cazaral vuelo,

el rojo delabios

y elcarbón de azúcar,

poliedrosde juguete

que juegana que jugamos.

Nada quecongelar entre los dedos,

nada quecongelar en mi retina,

todo pordescubrir

desde estanueva mirada

que gira,gira, gira...

Coloresfugaces

abiertoscomo ventanas,

de par enpar,

parallenarlo todo de infinito.

Ven,párate y mira...

sólo unavuelta de tuerca,

un nuevopunto de giro

en estaantinarración

que vuelveal principio,

retorna yrepite

su juegoincansable de colores

quemanchan

conintensidad fugaz

la vida.

Párate ymira...

¿Ves?

Ya no haycristales.

©Elena Pedrosa, 05. 01. 2012

Caleidoscopio

Tus ojos siempre parecen estar esperando milagros.

- Anaïs Nin, Diarios-

Esta mística ciudad
de ojos grandes
siempre está soñando,
pero no el tipo de sueños
que proporciona la purpurina
o el polvo de estrellas,
no,
eso sólo es una ilusión
como lo puede ser
un trozo de papel de celofán.

La ciudad de ojos grandes
sueña con otra cosa,
quizás
con el amor,
que es silencioso
y terriblemente íntimo
y siempre mira
con ojos de estar esperando
un milagro.

Yo a esto lo llamo:
caleidoscopio
mientras pienso
que el amor es demasiado duro,
quizás.

© Virginia Fernández, 06.01.12

inventar el horizonte

Somebodycalls you, you answer quite slowly

A girl with kaleidoscopeeyes

Lucy in the sky with diamonds

sombras extrañas músicaextraña
somos seres desnudos
ante el frío
volcándonos mary océano

ahogándonos
en los colores centelleantes
delos ojos de caleidoscopio
gritando en círculos y bailandofuerte
alrededor de una hoguera imaginada

asfíxiame rasgala garganta
con papel de celofán
¿comprendes la dulzura?
huyeconmigo
a dentelladas
abandonamos nuestros cuerpos
enla orilla
y nos bañamos
en el horizonte

©Celia Gómez, enero 2012

Caleidoscopio

Mientras lahistoria pasa a borbotones,
Mientras desfila el mundo,
Atroz ogeneroso,
Mentiras y verdades,
Te pediría sin duda
Quesalgas del silencio y me regales
Un punto de vista distinto ydescuidado,
Tu versión alternativa de las cosas
La explicacióndefinitiva

Que, por fin,
Una los puntos del dibujo
Y nos haga,con cuidado y sin estrías,
Atravesar el vértigo
O losdestellos de las vidas encontradas.
Estrellas y cristales
Porsuelos y paredes sin una causa justa,
Al tiempo tú y yo,
Altiempo tú o yo,
Ahora y siempre, ahora o nunca.
Imagen,semejanza.
Espejos y reflejos que mientan
O digan verdadescomo puños.
Sin saber y sin saberte, sin que sepas o mesepas.
Dentro, tan dentro, de un cilindro de juguete.

©David Cristóbal Huertas, 2012

Caleidoscopios

Su muertees mi vida. Fumando en casa, miro por la ventana, escondido del sol,me voy cargando de sombra mientras la luz va ganando terreno. Memarcho a trabajar.

Mivida es su muerte, para eso estoy, pienso, mientras conduzco. Meespera mi bata blanca y una habitación final. La última imagen soyyo si no tienen a nadie más. Los asisto, les doy la mano, les doy miatención a la par que resbalan lentamente sobre su propia alma,atravesada entre dos mundos.
Mis ojos descansan sobre susmiradas, confusas, de quien ha vivido, de quien ha tenido, de quienha amado, de quien muere solo a pesar de los abrazos, del dinero, delos buenos gestos, de los buenos amigos y amores sinceros.

En elcentro nadie habla conmigo, soy la última opción y se apartan. Medan un número de habitación para que encuentre al moribundo,flotando sobre las sábanas.

Ensus rostros diviso la emoción que es morirse. Como por una ventanamiran, entre gemidos, su última imagen, elegida por la mente; unbuen recuerdo o una mala experienca, algo que les quedó por hacer oquizá algo que no hubieran querido haber hecho.

Mi trabajo es ese, susurrarles la paz, conseguir en ese último momento, en esa claridad final, el que logren juntar, como cristales de colores, los caleidoscopios que han sido su vidas y que se disuelvan tras el rayo de luz que es el morir.

Estoy confuso y tumbado, no lo logro entender. Estoy en el Centro. Algo ha pasado mientras conducía. Una sombra me susurra al oído: "No te resistas y ama lo que has sido, con todas sus sombras y sus luces, de colores, de colores", y la voz se disipa.

©Gideon Richardson, 2012

|---Caleidoscopios---|

Pruebaa mirar a través de un caleidoscopio. ¿Qué ves? Mil versiones. ¡Delo mismo! Pero mil versiones, todas distintas, representando lomismo. ¿Cómo es posible? Es tan sencillo como nacer, vivir y mirarel mundo a través del propio ojo. ¿Qué ves? Dudo que veas lo quepocos ven, lo que yo suelo ver. Lo dudo. Pero, ¿qué ves? Lo vestodo similar, sin distinción, en perfecta armonía... ¡Mentira! Noves eso. Ves lo que te han enseñado a ver, sin más. La educación,pilar de toda sociedad, es lo que falla. Caleidoscopios, dicen... Sonlos únicos entes perfectos, que ven mil puntos de vista diferentesde la misma cosa, pero todos son iguales. Y lo gracioso o comoquieras llamarlo, es que son entes materiales. Qué bueno que laúnica cosa perfecta de este mundo sea algo material, no persona. Lomalo es que está hecho por una persona, así que siempre seráperfecto respecto a lo que el creador quiera que el caleidoscopiovea. Pero aún así, sigue siendo más perfecto que nosotros. ¿Porqué? Sencillo. Nosotros tendremos puntos de vista, pero uncaleidoscopio tiene mil, casi infinitos, solo por el hecho deexistir. Y son inamovibles, irrevocables, inmutables. Nuestro puntode vista depende de la educación que recibamos, tanto en familiacomo en clase, como fuera del nido. Puntos de vista... cada personatiene uno, completamente diferente a otros, o quizá no tanto. Tododependerá siempre de la educación. Siempre. Pero centrémonos enlos caleidoscopios. Los hay de muchos tipos: unos te muestran larealidad en muchas porciones, otros hacen esto y además lo decoran.Y decimos “¡qué hermoso!” al apartar el artefacto. Y claro, alapartarlo sentimos que la realidad es un asco. Pues cámbiala. Lagente cambia, la realidad la formamos nosotros. Cambia y cambiará. Olos caleidoscopios nos esclavizarán, al igual que otros artefactoscreados por y para nosotros. Somos esclavos de nuestras creaciones...¿Cómo hemos llegado a esto?

©Santi Gómez, 2012

Rafael Jiménez, "Metafísica de la carne"

2012-01-12T12:55:00.001+01:00

METAFÍSICA DE LA CARNE

(Homenaje a Hieronymus Bosch “El Bosco”)

Camino sobre las Tentaciones buscando tu cuerpo,

adoquines de caliza hacia lacaverna oscura, sexo,

deseos calcinados en las hogueras,

obsidiana telúrica lacerando elcorazón,

membrete abandonado en una picota,

lengua bífida de deseo.

Desnudez.

Espacio y orden sobre un horizontede caos,

peana de calavera y dádiva delorante,

reloj de arena preso en la Torre,

el loco ahorcado de un pie,

autorretrato del dolor abandonadoen la Tebaida,

alquimia de la carne en el jardínde las Delicias.

Infierno.

III

Óleo santificado por los fuegosde Vesta,

ruedas de Tormento, angustialabrada por tus palabras,

aquelarre de sentimientos,

mentiras demártires en el santoral del desprecio,

aguamanil deconocimiento varado en el lienzo,

gotera de hielcomo anhelo de savia.

Memento.

Mi saliva amasa tualiento en los juegos báquicos,

hacer unvellocino con tu piel,

partir y darde comer tu carne,

cálizderramado por ellos,

besoscubriendo huesos, estandarte del caballero de fortuna,

membrillos yanimales muertos hechos amor, carcoma de tiempo.

Resurrección.

Soy eremitade recuerdos colgados en tablones ahogados,

bilis de oroderramada por el sapo,

música dejazz en una trompeta sin notas,

escancia unabotella de silencios,

cofradía deadivinos en un vaso opaco,

cierra ahoralos ojos del alma.

Paradeisos.

Filacteriasde amor cubriendo la piel de los leprosos,

cavidades dehiel es santuario y alimento de gusanos,

arquitecturasimposibles en el puente de Cinvat, Daena,

fecundar eldolor en el crisol alquímico,

ensueño detu carne. Tríptico cerrado

apaga ahorael fuego del hogar.

Indulgencia.

©Rafael Jiménez Torres, 2012

Celia Gómez, "Equilibrios"

2012-01-11T01:45:00.001+01:00

Equilibrios

"Si yo fuera un pajarito,

tú me pondrías en el bolsillo cuando te marchases"

El libro de Monelle, Marcel Schwob

Eran palabras
resonando
entre las paredes de la noche

Palabras de luces y árboles
resonaban entre el humo
de trenes lejanos
que prometían
algo mejor

Y esos raíles
te podían llevar
haciendo equilibrios
sin maletas cargadas de recuerdos

Te podían llevar
más ligero
únicamente
con pájaros y acordes
en los bolsillos

porque era un lugar ignorado
en el que no hacía falta
nada más
que sonrisas de las de verdad
esas que no se ven
pero que fluyen por las venas

Nada más
Sólo atreverse

© Celia Gómez, 01.12.11

Francisco Vargas, "Lo que no ves"

2012-01-08T23:02:00.000+01:00

Lo que no ves

Atento a los pequeños gestos,

los únicos importantes,

ajeno a los ruidos de la vida,

ignoraba que en su frente

con ceniza indeleble

estaba escrita

la advertencia de la muerte.

Cansado -¡y tanto!-

de ser la figura de un cuadro

que él no eligió,

atrapado en un marco

de ajados dorados,

concebía historias

con alfabetos no inventados.

Figura estática

en un cuerpo que nunca

fue suyo,

de mente errabunda,

aunque ya ignore el arte de andar,

acumula sinrazones y recuerdos.

Ahí lo podéis contemplar,

como una fotografía velada,

como una ilusión

que se reflejara

en el diario de un loco creador.

Pero mirad más al fondo, más,

dentro de sus pupilas,

donde emerge

desde su fría lejanía

la parte oculta del iceber...

©Francisco Vargas, 08.01.12

Virginia Fernández, "Canción de Navidad"

2012-01-06T23:26:00.000+01:00

Canción de Navidad

espiértate ahora

en este instante

que yo no olvido

e inunda una pequeña vida

de ojos y sonrisas,

de niños jugando

y sol de invierno.

Despiértate ahora

antes de que oscurezca

y la noche me abrace

con celo de amante

y abra sus brazos

con manos suaves,

con manos de decir luna

o pájaro que vuela libre.

Porque la alegría

no es mi profesión,

despierta

y baila un cántico

que se eleve en el cielo

o en un campo de espigas

e ilumine, ésta,

mi pequeña vida,

polvo de estrellas entre tus manos.

© Virginia Fernández, 2012

Rafael Jiménez Torres, "Letras de mar"

2012-01-04T20:42:00.001+01:00

Letrasde mar

Metafísicaen la perspectiva,

escoploy plomada, barro de piel,

teselasde saliva bizantinas.

Simetríaen el esbozo.

Construirmundos ideales,

ladrillosde versos,

engrudode sangre y cal.

Salamandrade fuego, tu cuerpo.

Ocasodel arcano sol en la nuca,

Rosade los Vientos, atril de miradas,

faroabrazando nuestro júbilo.

Verdesy salinos prados muertos en el acantilado.

Antes parió el rompeolas una Nereida,

hija de Doris,

agua de mar fue bautizo.

Nenúfares la guardarropía de tu desnudo.

Venus abre la concha,

dardos de luz abrasan el corazón,

faunos y sátiros escondidos en las dunas.

Yo contemplé el milagro.

De entre sus pechos, veneras de plata,

santificar la columna de huesos,

oráculo es el fuego de tu pelo.

Sueño rescatado de las olas del mar.

Amor hecho mitología de granito,

promesas pétreas esculpidas en los cruceiros,

ansiedad y lágrimas. Erosión de los días.

Ya viene la marea borrando tus pisadas de laplaya.

Flagelación y tormento de los sentidos,

condena de amor fugaz, idea,

cáliz en la sima de la conciencia.

Penitencia por existir.

Quise ser nigromante de tu sexo,

auriga lacerante de los silencios,

libar el perfume de tu nombre.

No hay locura ni vértigo sino recuerdo.

Soledades de Alcides varado en la orilla,

letras ahogadas en el interior de una caracola,

buscar el rastro de tu humedad.

Guardo tu esencia en la pérdida.

Trompeta e ira en el deseo no consumado,

dolor soportado por caireles de cantero,

eternidad de esa flor que no ganó la batalla.

Es paisaje abatido en los pliegues del alma.

Puedo darte palabras que ya no valen nada,

sajar mi mano con tu verbo,

cerrar el libro con la guía de tus ojos.

Escribir para desenterrar el dolor.

¿Quién leerá estos poemas de agua?

Mi verdad será eco en una bóveda desilencios,

nadie velará la blanca mortaja de sábanas.

El tiempo ya no es relativo. Es tiempo.

La noche recoge los restos de los amantes,

la jauría de Acteón devorará el corazón dela presa,

desdicha y castigo eterno sólo por amarte.

No hay elixir en la derrota de la carne.

Poemasmarchitos decorarán los osarios,

desamor es el precio a Caronte,

las cuencas vacías no serán remontadas.

Tiempo de esperanza para ti, lector. Elmañana.

©Rafael Jiménez Torres, 2012

NOCHES ABSURDAS

2012-01-01T23:20:00.000+01:00

Confesiones de un gato

Y sigo aquí, insomne,
con lospárpados abiertos,
maullando
que soy libre
al fin y alcabo
entre confesiones y memoria,
sin cicatrices
ni frío,ya no,
sólo gatos y poemas
y canciones que fluyen
como unabarca:
música de piano.
Con sueños,
con muchos sueños,
conmiradas extraviadas,
sintiendo
todo muycontradictorio
recordando
las noches absurdas
como esta.
Sin más,
nada más,
no más.

©Celia Gómez, 27.12.11

Crepúsculo

Me sobrecoge el crepúsculo,

prefiero que no lo mires,

porque no es verdad

sólo una ilusión.

Me sobrecoge.

No quiero que te pongas enferma

ni la fiebre,

en esta noche absurda

de ventanas cerradas.

No quiero luces apagadas

ni ciudades extrañas

porque él es un impostor

de ojos bonitos.

Porque no es verdad.

© Virginia Fernández, 27.12.11

No hay noche absurda

Nohay noche absurda.

La noche en lascalles deambula

encontrando lafiesta de las letras.

Palabras exiliadasque rescato,

que tienen sentidomás allá

de la verdad.

Descubres que losgatos negros

también regalanflores amarillas.

La noche en lascalles duerme.

Telón de escenarioque espera

abrirse en lapróxima función.

Versos y versos quenacen

esta madrugadaaparentemente

absurda.

Suena mientrasduermo

el despertador de latinta,

pues me pide conprisa

reposar en lalibreta.

Y es quesencillamente en esta ciudad

no hay noche absurda

El búho y elmurciélago de la poesía

no descansan. Nunca.

©Estefanía Martín, madrugada del 26 al 27, 12, 2011

Retrato evanescente

Hay un retrato

que presiento tuyo

difuminado en la penumbra,

el maullido de un gato

que no tiene dueño

y un mapa de estrellas

que ya casi nadie sabe interpretar.

Oigo hablar

de cosas intrascendentes

mientras me crecen alas

con forma de huida.

Yo no pertenezco

a este sitio.

Me vienen a la cabeza

versos opacos de Pessoa,

cielos azules

con incógnitas figuras de Dalí,

una tarde de domingo

junto al Támesis,

bailarinas y violines...

Yo reclamo

tu presencia más allá

de este retrato tuyo

en penumbra, evanescente.

Tú prometes

volver a poblar

mis noches absurdas.

©Francisco Vargas, 29.12.2011

El pianista

Seguramente los radares no registrarían los pensamientos por minuto que se agolpaban en su cabeza como los mosquitos que estallaban contra el parabrisas por encima de la velocidad permitida. El viento soplaba fuerte y él huía de aquella ciudad sin nombre, seguramente para volver; siempre le pareció necesario alejarse para poder trazar a gusto la perspectiva alcanzando con exactitud precisa el punto de fuga, diagonalmente opuesto a toda lógica.

Sonaba en do menor en Radio Clásica, grave, ruda, tensa, la quinta de Beethoven, aunque la emisión se perdía por momentos entre túnel y túnel, provocando un coitus interrumptus para su embriaguez y emotividad supina. Seguramente la razón no importaba, una vez más la intolerancia a la frustración exacerbaba sus nervios hilando fino el trazado de las dendritas de manera que la actividad neuronal se asemejaba al tráfico estelar en hora punta en esas películas de ciencia ficción que tanto le gustaban. El corazón casi se le salía del puño y las lágrimas de detrás de las orejas.

Se conocía las curvas de memoria, de manera que se aferraba a ellas como sus dedos a la piel de hembra, sin necesidad de conservar el control de la máquina ni de sus propios sentidos. Era una actitud mecánica de consciencia en segundo plano, a pesar de la inconsciencia de su reacción. El piano volvía a sonar álgido y despierto, en allegro, luego andante, scherzo... y casi en el éxtasis, una de las curvas se le ajustó demasiado y una luz larga y cegadora le devolvió de su letargo de sonámbulo.

A la mañana siguiente, cuando despertó aparcado en la cuneta, escupió su amargura en un charco, desde la ventanilla, trazando círculos concéntricos. Luego se preguntó cuántos rectángulos áureos cabrían en su propia imperfección pluscuamperfecta.

© Elena Pedrosa, 2011

Imágenes: Duy Huynh

Francisco Vargas, "Adagio"

2011-12-30T03:28:00.000+01:00

ADAGIO (Décima)

Lento, calmo, tardo, el día
nace -como nace el verso-
en un mundo siempre inmerso,
desde su gris lejanía.
Nos brinda la compañía
de tanto esplendor ufano.
Con tales gestos, tu mano
mide distancias al lento
fluir grave del firmamento...
¡Chi va piano, va lontano!

© Francisco Vargas, 2011

Francisco Vargas, "Razón del poema"

2011-12-27T22:05:00.000+01:00

“Everythingwe feel deeply must be expressed.”

HansHartung

RAZÓNDEL POEMA (Décima)

Certero,negro revuelo

deespirales, con figuras

querepresentan, seguras,

sucondena y su consuelo.

Lírico,dulce desvelo,

ocasode madrugada...

Fingidapupila helada

ensu mirada sin Norte.

¡Sentir,vibrar sin que importe

ladesnudez traicionada!

©Francisco Vargas, 2011

DICIEMBRE

2011-12-25T23:26:00.002+01:00

Invierno

Esdemasiado bello para ser verdad

A lo lejos se pierde
la esperanza
en este mar blanco del invierno,
gravedad que me sostiene
en el mes de Diciembre.

El invierno es de color blanco
mientras a lo lejos se pierden
los sueños.

Sal a correr niña indefensa,
haz vibrar los árboles
que no quieren entender.

Me gustaría traspasar
el asfalto
que se abre hacia el abismo,
no te acerques,
esta canción
es sólo
un paisaje desconocido.

El amor es una enfermedad,
una tormenta negra
en una estación equivocada,
como el invierno
mientras a lo lejos
en las copas de los árboles
los mapas se pierden.

© Virginia Fernández,2011

Mañana dediciembre

Al final he vuelto al principio:
he empezadode nuevo
y vuelven los contornos borrosos de tu cuerpo
y no sécuál es tu nombre
porque son tantos.
Así que te llamaréQuimera o Silencio
o Caricia o de cualquier otra forma.

Estamañana de diciembre
desearía no haber despertado
porqueanoche soñé que me pensabas
y no éramos tú y yo, sinonosotros
y era bonito.

Y eran tus manos, tu rostro:
tusojos, tu sonrisa,
tan distintos y arropadores...

Ahoraescribimos juntos
un poema sin destinatario.
Que sea para lasnubes o para ti
o para mí o para ella o para ellos
(todos no,pero ellos)
o para nadie.

Me he independizado de micorazón
y esto no es más que una excusa.

© Celia Gómez,2011

Francisco Vargas, "Breve instante de vida"

2011-12-22T23:31:00.000+01:00

Breve instante de vida

Un breve fulgor, de repente,

parece iluminar

un trecho del camino

que se había olvidado,

y vuelve a cobrar vida

la imagen hecha añicos

de un sueño perdido.

A través de la luz cegadora

es posible abarcar

la cintura de la memoria.

Pasado el instante,

¿quién no dirá entonces

que el tiempo lo cambió todo?

©Francisco Vargas, 15.12.11

Estefanía Martín, "Puerta de atrás"

2011-12-20T20:39:00.001+01:00

“Que porla puerta de atrás

ya hacefrío de enero,

y luego amedia voz mientras llega febrero.

Ahorasonríe que fueron sombras de lejos.”

Color morao(Grupo almeriense)

Puertade atrás

Elbar que frecuento

me espera y quiero bailar.

Otra forma de abrazar.

Fanta de limón y poesía.

Puerta de atrás

echada con llave.

El sonido de los zapatos

deja un sello en cada una de las calles

nocturnas en las que te besé.

Abrazo convertido en bufanda

de mi cuerpo. No siento frío.

Descubro otra forma de abrazar.

Y la puerta de atrás

estará prohibida. Siempre.

© Estefanía Martín, 2011

"ANYWHERE, BUT HOME..."

2011-12-18T16:34:00.001+01:00

Anywherebut Home

Pasean tranquilamente
como dos enamorados
eldía y la noche
cogidos de la mano

Esferasradiantes
engranajes de sombras
temblorosas

Caminando
yoles vi
el día y la noche
atrapados en un sueño

Elcielo rezumaba azul
como los ojos de un ángel
que me mira

yque no cese esa mirada
Con temor huye el aliento
y no sé porqué

Ahora me voy
y me quedaré
en cualquier lugar
alque pueda llamar hogar

Nos vemos donde sea

©Celia Gómez 7.12.11

En una ciudad

En una ciudad
sumida en la más absoluta oscuridad
viven mis ojos depredadores
y las certezas escondidas en mis labios.

En esta ciudad en penumbra
vivo pensando,
preguntándome…
por esos sueños blancos,
demasiado pronto oscurece…
y es oscuro el color del mar.

Sombra inexplicable
que sonríe.
No sonrías,
aléjate o
déjame mirarme
en tus ojos asustados.

Sombra estéril de niña asustada
me siento morir
cuando a la noche faltas.

Niña asustada,
en algún lugar
me sentiré morir
cuando esto que estoy sintiendo
ya no tenga ningún remedio…
y sea verdad.

© Virginia Fernández, 2011

Celia Gómez, "Lookin' to your eyes, to your old eyes"

2011-12-15T22:50:00.002+01:00

lookin' to your eyes, to your old eyes

"Babe

You don't have to be afraid

In my eyes

Babe

Don't be ashamed"

BABE-RZK

Está lloviendo
y hace frío y tengo miedo
Está lloviendo
y hace frío y tengo miedo
pero él dice
no tienes que tener miedo
en mis ojos
no te avergüences
Está lloviendo
pero no debo tener miedo
Y estoy mirando a tus ojos
I'm looking to your eyes
to your old eyes
Párpados cerrados
ya no siento el frío
párpados cerrados
ya no siento las miradas.

© Celia Gómez 27.11.11

Francisco Vargas, "Paisajes después de la batalla"

2011-12-12T23:06:00.000+01:00

Paisajes

después de la batalla

Beirut

Hay una calle en Beirut

donde una muchacha

ya no se asoma a la ventana.

Antes solía asomarse

con el pelo recién lavado,

con ojos brillantes

y un ligero rubor dorado.

Cuando todo era como antes.

Mientras caía la tarde

sus ojos se esforzaban

leyendo un libro en francés

que compró hace mucho tiempo,

cuando podía permitirse leer libros

y contemplar puestas de sol.

Antes de que el rayo de la metralla

incendiara la ventana

en la que solía asomarse

en una calle de Beirut.

* * *

Et inArcadia Ego

(Escenas de Bagdad liberado)

Los minaretes de Bagdad se yerguen

contra un cielo crepuscular,

-es momento de oración,

no se puede perturbar la voz de Alá-,

y en sus cúpulas se reflejan

la sombras de los aviones que mandaron

los libertadores del otro ladodel mundo.

Del cielo puede venir,

ya todos lo sabemos,

mil años de paz o mil años deinfierno.

La guerra iba en serio,

- ¿qué duda cabe?-

si no que le pregunten a las viudas,

a los niños con piernas y brazosamputados,

a los jóvenes cuya memoria

ya solo es un retrato con un lazonegro.

Antes y después

les prometieron el paraíso,

antes o después de ser mártires oprisioneros

o sombras que van y vienen

en una callejuela sin valor estratégico

pero que voló por los aires

por designios aún no conocidos.

Los pueblos vencidos

son como pájaros caídos en tierra;

su carne será el abono
con el que crecerán las alas

de una nueva generación.

Y ahora,

¿quién podrá decir en Bagdad

yo también he vivido en Arcadia?

* * *

III

Chronotopia (Rostros de Kabul)

Un hombre de cuerpo enjuto

se pasea por las ruinas con sumercancía de globos,

-prohibidos en tiempos de los talibán-.

Su rostro de ayer, su mercancía dehoy,

configuran un extraño paisaje

en el rastro cansado

que va dejando entre ruinas

y casquillos de bala amontonados.

El pastor, la niña de la cara sucia

que va a por agua a la fuente,

el escritor de cartas,

el pulidor depucheros,

la mujer que cocina y calla y pare ycalla,

todos los rostros de Kabul que notienen nombre

ni pasarán a la historia

ni serán primeras páginas en losdiarios

ni sabrán jamás explicar

por qué Kabul es toda huesos y heridas

y edificios derruidos, palmeras entremuros

de grandes palacios.

Antes que el tiempo y la arena

borre tantas cicatrices,

antes que el metal de lasametralladoras

y los obuses se oxide y no se aprecie

ya dónde y por quién fueronconstruidos

y pagados,

antes de que todo parezca

que vuelve a la normalidad,

yo quisiera ponerles nombre

a todos los rostros

en los que aún hay paisajes vivos

en Kabul.

©Francisco Vargas, 12.12.11

Imágenes tomadas a partir de la exposición fotográfica de Simon Norfolk: "Genocidio, Paisaje, Memoria"

(Almería, Centro Andaluz de la Fotografía, diciembre, 2011)

Pliyo Senpai, "El tótem es solo el principio"

2011-12-10T21:46:00.001+01:00

El tótem es solo el principio
 
Nadamos en la misma pecera,
metáforas dispersas en la niebla
respirando bajo un mismo tótem protector.
 
Aquí estamos todos nosotros
bajo el cristal de la vida,
y la vigilia de ese tótem pasivo
que es nuestro baluarte,
y nuestro libertador.
 
Identificados con nosotros mismos
y con los otros peces,
individuos iguales ante la ley del tótem,
sin importar nuestro sexo,
nuestra etnia,
personas jurídicas, pero también peces
metáforas en constante cambio
nadando bajo el mar de nuestra historia,
que es nuestra pecera,
nuestros límites,
nuestro universo de infinitas posibilidades.
 
La pecera da vueltas
y nosotros seguimos nadando
por la corriente del presente,
hacia un futuro incierto.
 
Aquí hay violencia de clases,
donde los grandes se comen a los chicos,
mientras la palabra pasiva del tótem,
observa la fugacidad de la vida,
y nos guarda, y nos cobija
en el mar abierto del tiempo
que nos queda por delante.
 
El tótem es el principio,
ley del derecho natural.
 
Nosotros somos el medio,
la energía del cambio,
para hacer que el agua de esta pecera
tenga oxígeno suficiente para cada individuo.
 
Que sin oxígeno los peces mueren
y hace falta mucha vida, mucha vida
para luchar contra tanta violencia
de tantos nombres y tantas caras distintas.
 
 © Pliyo Senpai, 2011

David del Monte, "Madrid tiene los brazos caídos".

2011-12-07T00:24:00.001+01:00

MADRID TIENE LOS BRAZOS CAÍDOS

Madrid tiene los brazos caídos
como las ramas de sus árboles
que se arrastran en sus parques
periurbanos, desnudas,
buscando un poco de aire limpio.

Su horizonte se perfila blanco
tras las nieves de hace un par de días
y las calles caminan arrecidas de frío,
como el trato de sus gentes:
seco, tosco y brusco,
que dice en su primera vez
un visitante.

Se prepara Madrid para otra guerra,
olvidados ya los fusiles y las escopetas,
y se viste de lana
mientras otros tiempos mejores,
no tan lejanos, aparecen en la memoria
ahora que sus gentes
luchan cada día con sus monederos,
calculadora en mano,
en un símil por su existencia.

En Madrid, donde el propio vaho
parece tener frío de las bocas
y se resbala en un grito
por entre la escarcha de sus noches,
en cada atardecer
se pinta de nuevo el cielo
y nace el rosa, el naranja
y el amarillo y el rojo
como si fueran su vez primera.

Llegó ya el frío a Madrid,
como una ola, dicen los telediarios,
pero yo la siento tan distinta
a esas que me enseñaste
que sobrevivo
a estos brazos caídos
recordando tu mar,
tu cielo, tu calor,
tu verdadera ola
de agua mediterránea
caliente, templada
y tibia.

© David del Monte, diciembre 2011.

Francisco Vargas, "Mind the gap"

2011-12-05T00:10:00.001+01:00

Londres: Aviso al viajero

Procure no perderse

en esta Babilonia cordial,

recuerde no molestar,

manténgase a su derecha,

no mire fijamente a la gente,

no hable con voz demasiado alta,

no sea estridente en el reír,

cuidado con el hueco

y por encima de todo:

no se enamore en Londres.

London: Notice to travelers

Try not to getlost
in this cordial Babylon,
remember not to disturb,
keepto the right,
do not stare at people,

donot talk too loud,

do not laugh loudly,
mind the gap
and above all:
donot fall in love in London.

©Francisco Vargas, 2011

Virginia Fernández, "Mundo aparente"

2011-12-03T00:30:00.001+01:00

Mundo aparente

Por la puerta de atrás escapo

a varias vidas que no me pertenecen,

me elevo en la ignorancia de la juventud

recién muerta

y escapo a otros mundos

llenos de sutilezas que se borran

entre la niebla,

que no me dejan ver.

La puerta de atrás me ofrece

otro mundo posible,

con lágrimas en los ojos

me sumerjo en tinieblas borrosas

y paisajes turbulentos de ladrillo

agresivo,

adiós

adiós…. quiero desaparecer.

Con los ojos inexpresivos te recibo

mundo aparente,

fue un sueño,

no quiero puertas de atrás

ni vías de escape,

porque me pierdo

y mis ojos siguen soñando despiertos.

© Virginia Fernández, 2011

Nicanor Parra, Premio Cervantes 2011

2011-12-01T23:31:00.001+01:00

AUTORRETRATO

Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

De Poemas y antipoemas (Santiago, Nascimento, 1954)

Celia Gómez, "El cielo es un espejo"

2011-11-29T23:10:00.001+01:00

El cielo es un espejo triste

"Mi llanto es azul de tanto mirar al cielo y llorar"

Mohammed al-Maghout

Podría decir
que hoy el cielo es un espejo
en el que se reflejan
las grises baldosas,
esas que son hoy mi único paisaje.

Aunque sería más fácil
decir que el cielo está gris
y que camino
mirando al suelo.

Quizás porque no me interese nada más
ni me interese caminar.
Quizás ayer tampoco me interesase
y quizás mañana haya olvidado
mi estado de ánimo.

Hoy me siento
como un gato sin nombre
al que han arrebatado su refugio.
Y permanece encerrado en mi garganta
un llanto por mi hogar muerto.

Quisiera poder volar
-abandonar la mirada de felino
y elevarme-
y planear contra el viento
sin temor, confiando en mis alas.

Y desde allí, en lo alto,
entonaría un canto
por mi hogar muerto.

© Celia Gómez 4.11.11

Estefanía Martín, "Temperatura ambiente equilibrada"

2011-11-27T23:39:00.001+01:00

Temperatura ambiente equilibrada

Sorboa sorbo bebo

elvino de mi copa.

Gotaque se derrama

comoun beso ardiente

alamanecer.

Luciérnagasque brillan

ysolfean.

Músicasintonizada

porlas mariposas.

Lascenizas del infierno

invitana no salir.

Nohace demasiado calor.

Noqueda carmín.

Inclusoen el lugar

más calientedel mundo,

puede refrescar,y sienta bien.

Temperaturaambiente

equilibrada.

©Estefanía Martín Sebaquevas, 2011

Francisco Vargas, "Teoría del círculo"

2011-11-24T22:48:00.001+01:00

Teoría delcírculo

"Ne te quaesiveris extra."
(No te busques fuera de ti).
Persio

Nos buscamos

luchando contra los círculos concéntricos,

sorteando la nieblade los silencios que nos ocultan,

derribando lasrutinas que nos aprisionan,

soportando laingratitud del tiempo,

levantando la vistapara ver más allá,

más,

más adelante,

donde nadie miraya,

donde las cosaspierden sus formas o sus nombres.

Levantamos cada díanuestros cuerpos

con involuntariadisciplina,

y quisiéramos sercomo figuras

escapadas de un carrusel

para no girareternamente en círculos,

para encontrarotras rutas

lejos de esta fuerza centrífuga

que nos moldea conel barro de su atonía.

Y quisiéramos nopensar demasiado,

no sentirdemasiado,

no esperar nadademasiado

o lo contrario:todo en exceso.

Pero llega la noche

y mis ojos secierran,

las ventanasocultan un ligero temblor,

sobre la faz de lastinieblas empequeñecen

y desaparecen.

Llega la noche

y soy como un muñeco de trapo,

relleno tan solo desueños.

Mañana

volveremos a trazarlíneas rectas

que nos ayuden aescapar del círculo.

© Francisco Vargas21.11.11

Virginia Fernández, Ganadora del XIII Certamen de Creación Joven, Ciudad de Almería (Poesía)

2011-11-23T00:49:00.001+01:00

Noche plateada

Encontrar ese trozo de paz

en esta tarde azul oscura,

entre las paredes amarillentas

de mi apartamento con fotos,

se me hace teóricamente difícil.

Ha oscurecido,

imperceptiblemente,

lentamente

y hoy es uno de esos días propicios para conversar

con alguien distinto a ti mismo.

Es absurdo buscar respuestas.

No las busques en los acordes desgarrados

de algún músico nacional.

Encontrar asilo en tus ojos

o vivir en tu pelo me resulta fácil

mientras la noche va dibujando su silueta.

Quiero cerrar los ojos,

pensar en la edad relativa del amor…

en el naufragio de esta noche plateada,

y lo sé, lo sé bajo esta luna,

bajo este cielo,

con las manos frías.

© Virginia Fernández, 2011

Nuestra amiga y colaboradora Virginia ha sido elegida, por unanimidad, como la ganadora en la modalidad de Poesía del "XIII Certamen de Creación Joven, Ciudad de Almería", premio fallado esta misma semana.

Felicitaciones Vir.

Celia Gómez, "Peces sonámbulos"

2011-11-20T20:35:00.001+01:00

Peces sonámbulos

"feed your dreams to fishes

lie about your wishes"

RZK

En constante balanceo

las palabras

en constante balanceo

las miradas

Los susurros se pierden

como nómadas sonámbulos

entre la negrura

buscando asilo pero dónde

Sueños y plumas y lágrimas

y mar y océano

todo tan dulce y enigmático

Súbitamente

todo es más hermoso

He renacido

de un millón de auroras

en la ciudad de nadie

sin dioses ni recuerdos

ni nombres ni reflejos

lejos de la habitación enferma

entre hilos y verdades

Francisca Aguirre, Premio Nacional de Poesía 2011

2011-11-17T19:10:00.001+01:00

Desmesura

A Javier Statié

Dijo que no. Y el Tiempo se quedó sin tiempo.
Luego, la vida hizo una pausa
y todo pareció recomponerse
como esos acertijos infantiles
en los que sólo falta una palabra,
una palabra necesaria y rara.
Pero dijo que no. Cerró los labios
y escuchó el gorgoteo de las sílabas
luchando por vivir a la intemperie.
Dijo que no. Y el tiempo oyó el silencio.
Luego, la vida hizo una pausa.
Y todo fue distinto: el dolor fue
más cauto, más sensato,
la lujuria lloró en su madriguera.
Y el tiempo inauguró sus máscaras:
hubo un pequeño espanto en los rincones,
temblaron los espejos agobiados
defendiendo impotentes el azogue.
Los pájaros callaron esa tarde
y la luna brilló blanca y sin manchas.
Ardió la noche como vieja tea
con la absurda avaricia de la muerte,
con su luto distante y pegajoso,
y un rencor resabiado y carcomido
descargó como lluvia en el desierto.
Entonces, sólo entonces,
oyó a su corazón ladrando
y se volvió despacio a los espejos
y los vio tiritar con mucho frío
y pedir compasión desde su escarcha.
Y no supo qué hacer con tanta desmesura:
cerró los labios y escuchó al silencio.

La escritora alicantina ha sido galardonada por su obra Historia de una anatomía, publicada en Editorial Hiperión.

NOVIEMBRE

2011-11-13T22:54:00.001+01:00

Conciencia de noviembre

El tiempo me ha regalado

un momento machadiano

mientras contemplaba

la monotonía de la lluvia tras loscristales

durante un breve descanso

en el quehacer del aula.

La mañana parecía

estar envuelta en sábanas,

intimando con los últimos sueños

que se deshacen lentamente

entre los párpados,

navegando entre charcos

sobre un mar surgido de un naufragiomenor.

Hoy era necesario

mirar a través de la ventana

cuando la lluvia dejaba regueros en loscristales

para alzar los primeros brindis delinvierno,

para comulgar con las breves días que nosquedan,

para tomar conciencia de noviembre.

Noviembre ficticio

Tecontemplo,
has venido cargado de sueños
y de sílabas quenadie recuerda,
con tus ojos de gato curioso
y tu boca febrilde árboles rojos.

Tu barco de papel estaba ayer triste ysolo
en una acera triste y sola,
hoy ya no estará
pero note importa
porque no piensas marcharte. Lo sé.

Y tambiénsé
que no vas a dejar de cantar nunca,
sístole y diástole,
niabandonarás tu tristeza de luna llena.

Has dejado tu llantoen mi ventana
y he mirado la ciudad desde detrás
de tuspárpados
y lo he visto todo con tu indecisión,
esas sonrisasfugaces,
los pájaros sin nombre y las luces de la noche.

Yhe sentido tu soledad, tu frío,
tu pelo frío, tus cariciasfrías.
Pero si algún día te olvidase
yo me desvaneceríaen la última duna
porque no habría nadie más aquí.

Quédateconmigo o márchate,
Noviembre, márchate...

©Celia Gómez, 2011

Novembre (Noviembre)

“Esasgrietas que el otoño
forma al interceder con los domingos
enalgunas ciudades
ya de por sí amarillas como plátanos”

ÁngelGonzález

Dosis de mantas y castañas asadas,

en este autunno invernal deNovembre.

Vaivén temporal, inestable.

Cementerios lóbregos sin visitas.

Escaparates vestidos de navidad,

y mientras tú, vienes y vas.

Casi Diciembre para muchos,

pesado Noviembre para otros.

Una voz dibuja un desierto, y

hojas disecadas aparecen en el mar.

Domingo en esta ciudad de arena.

Fotografías en movimiento,

quizás por el viento

en este autunno invernal deNovembre.

*autunno y Novembre:otoño y Noviembre en italiano.

Relojes blandos

Como si losrelojes fueran blandos,

Noviembrequiso detenerse

En una gotade tiempo

Descabaladamejilla abajo.

De lo demássólo quedan tomas falsas,

Hogares conreformas,

Juguetesrotos y asustadizos.

Como sifueran blandos los relojes.

Memorias de noviembre

Yo no escriboel poema,

el poema meescribe a mi.

En los mundos de tu memoria

nos lleva la corriente

y la niña de las hojas muertas sonríe.

Los edificios no quieren ser noviembre

y sin embargo, lo es en mis paredes,

en mi pelo

o en la calle dibujada de semáforos.

Desde lo alto de la azotea

siento el miedo en tus mejillas,

desde la esquina de tu mirada esquiva

y yo quiero volver a París,

sentarme en los cafés para ver a la gente pasar,

mientras los edificios me miran.

Hace frío

y es completamente noviembre

aunque no lo quieras,

en tu abrigo,

en tus ojos amueblados de viejas fotografías,

en tus labios recién descubiertos,

en este viernes.

Nuestras posibilidades eran una entre un millón

y nunca pensábamos que íbamos a envejecer,

pero allí estábamos,

nosotros,

sonrientes y mojados

y ahora, cuando llega el invierno otra vez,

esas caras tan tristes.

Fechas

Noha quedado en pie el calendario.

Y es que pesanlas promesas, los insultos,

loscafés dormidos, la piel, los besos,

losamaneceres felices, las borracheras,

losamantes rotos, mis zapatos nuevos,

lasnoches espumosas y las absurdas.

Noresisten las hojas tanto viento

sinser arrancadas de raíz, de cuajo,

cuandola ausencia no es pasajera,

cuandoel sentimiento se despilfarra.

Desdeniña supiste que esta fecha no era fortuita.

Siemprepresente en la saliva de tus cuadernos,

tanpreñada de corazón y de lluvia,

tancautivadora y audaz. Tan constante.

Hastirado a la basura todos los almanaques,

yano quedan meses en papel, sólo en tierra,

perosu nombre sigue constelando tus días.

Nuncasubestimes el poder de noviembre.

Las Antípodas

Enel mes de noviembre, mientras que el frío se precipita aquí, sobrela industrializada ciudad de Clermont-Ferrand, al otro costado delplaneta, en la misteriosa Nueva Zelanda, ven los primeros anuncios dela navidad entre mojitos y frutas exóticas.

Probablemente,en este momento, un neozelandés (del que conozco absolutamente nadapero del que soy hermano de sangre) estará pensando lo mismo que yo:que le gustaría cambiar de aires. Quizá piense que Nueva Zelanda esun aburrimiento y que Clermont-Ferrand es una ciudad maravillosa.

Peroesto no es nada nuevo, ocurre desde el primer átomo (en continuabúsqueda, siempre insatisfecho) tanto en Europa como en Oceanía,otoño o primavera. La estupidez colectiva de necesitar lo que notenemos. El cáncer del inconformismo.

Virginia Fernández, "Interior anodino"

2011-11-10T00:25:00.003+01:00

Interior anodino

The resultant whole exceeds

the sum of its parts.

A mí también me ha llegado

a conmover alguna vez

tu secreto de musgo

impregnado en el aire,

parado como una fantasía

delante de mí,

tu delicadeza

que pretendía ser blanca y pura,

pero que no lo era

ni lo es.

Por eso no lo admito más,

por eso no te admito más.

Interior anodino y andrógeno,

asúmelo,

no lo es

ni lo fue.

Admítelo

y no te lamentes.

In Memoriam Tomás Segovia (1927-2011)

2011-11-08T20:55:00.000+01:00

MASCULINO FEMENINO

Mi ser gris te redime
De tu bella cadena de contrastes
Mi lenta fuerza gris
Mi fluido peso extenso

Tu vida que se atrasa
Cosechando tus huellas
Belleza cuesta arriba
Y teje para luego
Tu vida y yo cuchicheamos
Un escalón abajo de tus ritos

Soy la alegría de una luz de un gris
Mira de cuánto ocio te descargo
Yo digo aquí lo que te sobra
Para hacer más lugar en tu memoria
La hora desasida que te guardo
Es tuya cuando quieras

Con mi ser gris te envuelvo toda
Borro el tajo brillante donde de un lado y otro
Te opones a ti misma
Impregno el lado de tu noche
De la luz que nos ciega en tu otro polo.

Francisco Vargas, "La metamorfosis"

2011-11-06T22:51:00.001+01:00

La metamorfosis

“Pese a lo apurado de susituación,

no pudo por menos desonreírse.”

Franz Kafka, Lametamorfosis.

Aquella noche también imaginó Kafka

cómo sería un mundo visto desde elvientre

de un simple insecto.

Aquella noche supo que hay metamorfosis

que pasan desapercibidas a los ojos

desentrenados.

Aquella noche no durmió ni una hora

mientras se arrancaba su traje de buenciudadano

para empezar a ser

un ente sin disfraces.

Eso sí,

no pudo evitar una irónica sonrisa.

Celia Gómez, "Young Cats"

2011-11-04T00:59:00.000+01:00

"YOUNG CATS"

Y tú nunca estás.
La ciudad está llamando;
nada importa, el silencio no te hace mejor.

Me he cansado, te echo de menos.
La ciudad está llamando
y ninguna calle lleva tu nombre.

Porque somos jóvenes viviremos,
porque vivimos amaremos.
Sin más.

No entiendo tu voz y sólo quiero volar.
Quiero verte, no quiero encontrarte:
no quiero buscarte.

Suena la quinta cuerda de una guitarra.

Tengo un sueño (tengo sueño).
Mil gatos salvajes,

gatos de arena o de carne,
tracioneros, solitarios pero libres.
Hagamos algo de ruido,

porque somos jóvenes como gatos.
La ciudad está llamando.

Santi Gómez, "¿Qué ves?"

2011-11-01T19:51:00.001+01:00

¿Qué ves?

¿Qué ves,
cuando cierras tusojos,
ojos otoñales,
océanos delirantes,
olivos enflor,
qué ves?

¿Flagrantes rayos de sol,
coloresfulgurantes,
turbias siluetas,
recuerdos del presente?

¿Quéves,
cuando abres tus ojos,
cuando la luz te abruma,
elpresente te embarga,
enloquece, emborracha,
explota?

¿Quéves,
cuando las notas trepan por la guitarra,
los rosados dedosacarician la música,
cuando cierras los ojos
y en la bellezate sumerges?

Yo no veo nada...
Yosiento,
recuerdo,
lloro...

Francisco Vargas, "Pessoa Revisited"

2011-10-30T22:52:00.000+01:00

PessoaRevisited

"Não:não quero nada.
Jádisse que não quero nada."

FernandoPessoa, "LisbonRevisited".

En lahabitación 202 uno puede aislarse

del ruidode los coches de la avenida

que cruzala murciana plaza Camachos,

junto al río Segura.

Para ellohay que echar las contraventanas

de maderablanca con injurias del tiempo.

Podríaesperar simplemente

a quellegara el sueño,

podríamirar el cuadro de la pared del fondo

donde unsaxofonista negro

toca unaire de jazz alegre

queinvita a una señora a bailar una frenética danza

en lapuerta de entrada de su pequeña casa rosada.

O bienpodría contemplar el fin del mundo

querepresentan mis pies al final de la cama,

dondecomienza el abismo y el vacío.

En lahabitación 202,

con su anodina atmósfera de hotel

y eldiseño de su cubrecama que se repite

en todoel edificio, con cada objeto puesto

exactamenteen el mismo sitio

en cadahabitación de cada planta,

como unpatrón o un estilo de vida impuesto,

como ununiverso hecho al antojo de un dios.

Aquíentre sábanas prestadas,

con laluz tenue pero justa

que dauna lamparita sobre la almohada,

aisladodel ruido de la calle por las contraventanas,

sin másafán que dar puente al mañana,

he vueltoa leer a Pessoa.

Virginia Fernández, "Pareceres"

2011-10-28T00:36:00.000+02:00

Pareceres

No me interesan

las líneas limítrofes

que no te rodean,

ni siquiera si son

del color del mar.

Nunca me interesaron

los árboles terrenales,

ni los días sin lluvia,

ni el olor a pincel.

No me acomodan

para nada los días sin ti,

ni el color de la luz

que atrapa una mano

distinta a la tuya.

No quiero mantas,

ni manos,

ni tacto,

ni aroma.

No me interesa

para nada bailar un vals

sin música de orquesta,

ni tus vaqueros,

ni nada.

Francisco Vargas "Mirando hacia atrás con desgana"

2011-10-26T01:02:00.000+02:00

Mirar al pasado

"La poesía es un oasis luminoso enmedio del desierto.

El poema es la sed."

Aldo Luis Novelli

A veces, el pasado

se hace presente

como parte de unescenario

que ha permanecido

poco iluminado

hasta ahora.

Cuando estosucede,

cuesta seguircaminando

hacia adelanteerguido,

ignorante, ajeno,

sin perder la sed de versos nuevos.

Cuesta levantarse

como en un díacualquiera,

dispuesto aejecutar las horas

hasta el amparo dela noche.

El pasado es unavieja película

que ya no nosapetece

volver a ver. Un carrusel

sin punto de partida

en el que hemos olvidado

la primera vuelta.

Volver atrás lamirada,

recordar un amorque pudo ser,

revolverinterrogantes,

escenas sin final,

caricias rotas,

miradasincomprendidas...

Revivir unahistoria

en la que siempre

hay un perdedor

que lleva mi mismonombre.

Celia Gómez, "Invisible"

2011-10-23T22:43:00.001+02:00

Inexplicable abismo
·······

El cuerpo solitario corre hacia la luz,

anhelando la claridad de la luna.

Quiere arrancarse la piel

y soltar la culpa que se esconde bajo ella,

además de encontrar las respuestas.

Avanza ignorando los límites:

ha olvidado el aliento.

Ansía algo de lo que carece,

la blancura, la verdad, la poesía;

está danzando sobre el asfalto.

Nadie ve su figura, la noche está calmada

pero su corazón está rugiendo.

Sus venas son torrentes confusos,

sangre viva.

Entre sombras y desvelos,

como un furioso animal enjaulado,

grita un amor invisible,

un cuerpo que quiere escapar.

SENTIRSE NIÑA MONELLE

2011-10-20T21:15:00.000+02:00

Sentirse niña Monelle

“Porque estoy sola tú me darás elnombre de Monelle,

pero no olvidarás que tengo todos los otros nombres”

Marcel Schwob, El libro de Monelle.

Hoy me siento Monelle

mientras escucho su silencio

aquí a mi lado.

Pienso en sus pies fríos tocando el asfalto,

paseando hacia ninguna parte.

Hoy sí me siento película muda

y frío de Montevideo en invierno.

He construido un edificio de cristal,

pero se ha caído después de muchas guerras,

ahora ella pasea por mi cabeza

y el humo entre sus pasos no deja huella.

Niña Monelle,

no estés triste.

No es fácil sentirse Monelle,

pero esta tarde aquí contigo

los ojos se oscurecen como la noche,

de nada sirve abrir ventanas.

No estés triste

ni me mires con tus ojos de extrarradio

que me siento perdida en esta mesa donde suelo

sentarme a escribir,

yo tampoco tengo nombre

y me olvidarás,

lo sé.

Todo limpio, / todo demasiado limpio, / demasiado puro, / demasiado muerto.

Está en primera persona pero no soy yo.

Es Monelle o quizá sea yo, pero ante todo, es Ella.

Y es muy triste.

NUNCA

Desde nuestro infierno blanco

Nunca seré temblor, no seré pájaro,
no seré forma, no seré duda
y olvidaré
antes de tener qué recordar.

Mírame
en mis ojos jóvenes.
Demasiado temprano se ahogan mis sueños
en un Reino Blanco sin esperanza
ni dolor;
anestesiado,
sumido en una blancura imperfecta.

Envidio a los niños buenos que no comprenden,
ignorantes tocando el cielo
subidos a un columpio.
Felices, coloridos, sonrientes.

Ahora escúchame cantar después del llanto.
Me siento morir contigo,
me ahogo en la memoria.

Seré nombre, alma, sonrisa desgarrada,
abrazo, pensamiento...
Seré una niña buena
encerrada en un Reino Blanco.

Escúchame. No quiero ser olvido.

Francisco Vargas, "Prohibido asomarse al interior"

2011-10-18T20:10:00.000+02:00

Prohibido asomarse al interior

"There ain’t noanswer.
There ain’t gonna be any answer.
There never hasbeen an answer.
There’s your answer."

Gertrude Stein

Si dejas la ventana entornada,

sin cerrar del todo,

llegarán sigilosas las preguntas

como un verso que el viento te trae

mientras contemplas el vacío.

Las nubes dibujarán

doradas siluetas lejanas

sobre los montes azules

que se recortan entre edificios grises,

cuando la tarde se deshaga

entre las sombras.

En la hora íntima del crepúsculo

crecerán los brotes marchitos del ayer

entre nudos que te atan al pasado,

y una bandada de flamencos,

de camino al sur,

se llevará tu más hondo secreto.

Querrás gritar muy fuerte

para ahogar el estallido que nace en ti

y el sol dejará relumbres moribundos

en forma de interrogantes.

Si dejas la ventana de tu memoria entornada...

Fany Martín, "No hace falta dormir para soñar"

2011-10-17T00:18:00.000+02:00

No hace falta dormir para soñar

¿Quées la vida? Un frenesí.

¿Quées la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción;

y elmayor bien es pequeño;

quetoda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.

Calderónde la Barca

Más allá de los edificios

existe un lugar poco conocido,

integrado de naturaleza salvaje.

La lluvia allí es distinta,

se mezcla con hojas disecadas

del pasado otoño.

Más allá de las sombras,

la alcazaba es vecina

y nos contempla junto a sus habitantes:

los gatos.

En el reflejo de mi espejo

queda grabada la historia

que me contabas.

No hace falta dormir para soñar.

Así, Calderón de la Barca,

ya lo dejó escrito: La vida es sueño.

Virginia Fernández, "Sonrisas dibujadas"

2011-10-15T01:32:00.000+02:00

Sonrisas dibujadas

"En los brazos sólo este amor así relajado.

Quien lo sabe todo que no hable.

Quien no sabe de nada que se calle".

Para ver as meninas

-Paulinho Da Viola-

ilencio, por favor,

deja que los pensamientos

se me agolpen en la mente,

déjalos que corran por mi cerebro

y me inunden en esta mañana

en la que los párpados me pesan,

déjalos que dibujen una sonrisa.

Silencio por favor,

quiero pensar en tus manos,

no me distraigas ahora mientras escucho

canciones de otras vidas pasadas,

de otros atardeceres

que ya no me importan tanto.

Quiero salir a pasear por nuestro barrio

y contarte cómo siguen sin ti

los gatos callejeros,

las farolas de la noche

cuando nadie pasea.

Déjame, porque quiero volver a escuchar

cómo suenan las cabinas cuando me llamas,

cómo me nombras bajo este cielo de sonrisas dibujadas.