30 abril 2013

Presentación de "Y tensó el arco", de Antonio Carbonell

     Hoy ha tenido lugar la presentación en sociedad del libro de poesía Y tensó el arco, del poeta granadino asentado en Almería Antonio Carbonell. El acto ha tenido lugar en el Instituto de Estudios Almerienses, Plaza Julio Alfredo Egea. El poeta ha sido presentado por el prologuista de su libro, el también poeta de todos conocido Juan José Ceba. Al acto han asistido otros poetas, amigos y creadores de Almería, hasta ha faltado sitio para todos. El broche lo ha puesto la cantante Sensi Falán, maravillosa como siempre. 
     Enhorabuena Antonio.



He aquí una pequeña muestra de sus versos:


Tensando el arco abandonó la sonrisa en tan rígido hilo,
sintió oblicua en sus dedos
la fuerza del otro lado.
La manzana o el corazón,
aún duda el arquero sobre cual era la historia.

***

Todo gesto, armonía.
Toda palabra, ala.
Todo límite, espejismo.
Toda certeza, referente.
Todo artificio, sospecha.

***

Calcé por descuido un día
los zapatos del revés,
el derecho en el izquierdo.
Comenzaba a comprender.

© Antonio Carbonell Sánchez, Y tensó el arco, IEA, Colección L Poesía, 2013.

28 abril 2013

Santi Gómez, "¿Existe?"


¿Existe?


- ¿Existe la lengua perfecta,
el óleo perfecto,
la melodía perfecta,
el aroma perfecto?

- ¿A mí esto me preguntas,
alma desconocida en imperfecto cuerpo?

- ¿Existe lo perfecto,
la perfección?
A ti te pregunto.
- Espera.
Mírame
¿Qué ves?

- Tu cabello en tu desnuda espalda.
- ¿Y ahora?

- Tu mirada asfixiante.
- ¿Existe lo perfecto,
la perfección?
A ti te pregunto.

- A ti te suplico:
No dejes de mirarme.

© Santi Gómez, 2013

25 abril 2013

Celia Gómez, "La noche del jazmín"


la noche del jazmín 

seguiré a los locos hasta el abismo
al que todos hemos de asomarnos por lo menos una vez
mirando de frente y de perfil

florecen en invierno es su naturaleza

impúdicos soñadores
tenían ojos en las agujas y dientes de diamante
alargados hasta el amanecer
nadie les quería pero algunos mirábamos sedientos
proyectando nuestra unión

florecer bajo el párpado tibio

sólo dios desde su cúpula y manos blancas
podía salvarlos de las amalgamas fluorescentes
horizontes rojos y nevados de miseria
la irrevocable marea profunda
sólo un dios y sus huestes parafraseando terremotos
en las pieles más receptivas

seguiré a todos los locos de pecho desgastado
y floreceremos en invierno como es nuestra naturaleza
florecer en un ambiente tóxico y hostil
pétalos de jazmín bajo el párpado tibio


© Celia Gómez, 2013

23 abril 2013

Francisco Vargas, "Entre líneas"


Entre líneas 
“Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.”
Stéphane Mallarmé

Me acerco a ti tan lleno de interrogantes,
como a un libro
que tiene todas las respuestas,
como un suicida
que vacila en el último momento.

Del pasado
he olvidado las páginas
en que no has posado tus dedos
alguna vez.

He olvidado que fui antes de ti
cuando tú aún no eras.

Tan solo recuerdo versos inacabados,
las líneas inexactas de mi piel,
las orillas remotas de mi conciencia.

El mundo será un bello libro
mientras aprendemos a sumar 
nuestras soledades.

Todo seguirá su curso ajeno a nosotros,
ajeno al devenir del universo.

Yo me limitaré a pasar las páginas
y leerte entre líneas
o entre almohadas
la pequeña historia de nuestra existencia.

© Francisco Vargas, 23, abril, 2013, 
Día Internacional del Libro y de los Derechos de Autor

20 abril 2013

Francisco Vargas, "Lenguas de cristal"



Lenguas de cristal

si solo estuviéramos hechos
de brisa entre las hojas de los cerezos
de palabras aladas
de manos inquietas
de lento caminar hacia los abrazos
de playas con cuerpos desnudos
de fragilidad y besos
de tibias sombras
de llamas tatuadas
de tacto y lluvia...

si solo tuviéramos
el atributo de la transparencia

© Francisco Vargas, 15.04.13

15 abril 2013

TORMENTA

Estaciones y ojos

despierto en el insomnio
el mundo es un torbellino oscuro
la luna mira ajena de perfil
el paisaje es ilusión
despierto a este mar de incertidumbres
las aves rasgan mi memoria


y sólo sé que estoy cayendo
en sus ojos de tormenta
un huracán besándome las pupilas
y todas las estaciones gritando al unísono

© Celia Gómez, 2013



Del diario 14.04.13: sus ojos


Me siguen gustando sus ojos que llevan dentro
todas las estaciones, que están llenos de vid y de lluvia,
que son cuchillas que cortan
y acogen a todos los inviernos juntos,

me asustan sus ojos llenos de nieve, de árboles,
en los que vive la naturaleza,
en los que los peces respiran, en el que han caído todos los veranos 
y toda la fruta madura
y el mar y todo el sufrimiento del mundo

y a pesar de eso, aman

extraño sonidos como el de sus manos 
escribiéndome cartas,

como el de sus poemas y su tristeza que es hermosa 
como un murmullo,

que es extraña
como un rayo de sol por la noche.

© Virginia Fernández, 2013

12 abril 2013

Francisco Vargas, "Viaje a la alegría


Viaje a la alegría

Nunca el camino está libre de abrojos
pero los pies ganan en firmeza
mientras quedan atrás 
los muros del invierno

cuando se anda con la frente erguida
las nubes semejan alfombras

prometo dejar la puerta de mi casa
abierta

con ese toque de menta 
en el paladar
que la hace tan acogedora

ahora que abril destila
unas gotas de luz extra
me he propuesto hacer un viaje
a la alegría

mi único equipaje serás tú
y la primavera

© Francisco Vargas, 11.04.13

09 abril 2013

Javier Irigaray, "La vana muerte de Attila József"





La vana muerte de Attila József

Ahora sé que también mi muerte es vana”.
Attila József

Un poeta muerto ya no puede escribir. De
ahí la importancia de seguir vivo”.
Michel Houellebecq
El fin, al fin, Attila József,
mendigo de la belleza.
Entre el hambre y la esquizofrenia
pasó la vida entre tus sienes.

No siempre dormir descansa
ni la muerte es la suerte del suicida.
De niño robabas carbón entre las vías
de un tren que no era de vida
y comías barritas de parafina,
triste chocolatina blanca,
para huir de negros sueños
y de toda una infancia perdida.

Tú, entre soldados de plomo,
alimentado de versos,
no viste llegar a los turcos
ni a los boers en tu defensa.

Entre el hambre y la esquizofrenia,
arrodillado ante las vías.
En vez de soldados de plomo,
quizás acudió Antal Horger,
solícito, a ver tu derrota
cerca de Balatonszárszó.

Tal vez, también, acudiera
la noche en que el tren no pasó
y, además, reconociera
a aquél que ocupó tu lugar.

Tu corazón puro
no educó generaciones
en el liceo de Szeged.
Verán pasar barcos de sal
por tus ríos de cianuro,
mas no sabrán, por ti,
de Hegel o de Villon.
Ni tampoco de Arthur Koestler,
habitante de tantas guerras
y de tantas y tantas celdas.

Sentado frente al Danubio,
la vieja camisa rota
y la mirada hacia adentro,
con tu sombrero sin versos
y sin la pluma gastada,
sigues soñando poemas
que ya nunca escribirás.

No hay patria, Attila Jozsef,
nunca en la muerte vana.

© Javier Irigaray, 2013

07 abril 2013

Santi Gómez, "El despertar"


El despertar


(Dolor...)
(Luz...)
(Nada...)
...
(Calor…)
...
(¿Sombras?)
(Peligro...)
(Figuras)
(Sonidos...)
(¿Voces?)
(Movimiento...)
(Gritan)

¡Grito!
(Palabras...)
...
Palabras…
...
(¿Colores?)
(Silencio...)
(Frío...)
(Deleite...)
(Perfumes...)
...
¿Qué es?
...
(¿Música?)
...
(¡Bailan!)
(Rostros...)
¿Qué sois?
...
¿Quiénes sois?
¿Y tú?

© Santi Gómez, 2013

03 abril 2013

Virginia Fernández, "serie 3"


3


de Anaïs a Henri
pero la oscuridad y el silencio
no son una novedad para la noche, 

sus ojos de tormenta no lo ven,
o ¿Sí?

despide el cuerpo,
ese cristal que nos envuelve,

abre los párpados a otra vida,

todo parece estar perdido,
pero no.

Siempre quiero que llegue la noche
para vivir otras vidas

© Virginia Fernández, 2013